История: Письмо себе, которую я забыла
Поиск себя. Психология. Иногда я сижу на кухне рано утром, пью кофе, смотрю в окно — и вдруг чувствую, что кто-то внутри меня тихо зовёт. Не громко. Почти неслышно. Просто шепчет:
“Эй… а помнишь, какой ты мечтала быть?”
Иногда я сижу на кухне рано утром, пью кофе, смотрю в окно — и вдруг чувствую, что кто-то внутри меня тихо зовёт. Не громко. Почти неслышно. Просто шепчет:
“Эй… а помнишь, какой ты мечтала быть?”
И в такие моменты я понимаю: я где-то потерялась.
Не катастрофически, не драматично. Просто потеряла ту себя, которая любила красить губы по настроению, могла внезапно пойти босиком по траве, делала глупости и хохотала до слёз.
Ту, которая не думала, как правильно, а просто жила. Дышала. Вдохновлялась. Верила, что всё возможно.
Где-то между делами, списками покупок, рабочими дедлайнами и стиркой я стала взрослой. Слишком взрослой. Настолько, что забыла, как это — делать что-то просто потому, что хочется, а не потому, что «надо».
Недавно я открыла старую коробку из-под обуви, где хранила письма. Среди них — письмо себе, написанное десять лет назад.
В нём я писала:
«Надеюсь, ты не забыла рисовать. Надеюсь, ты всё ещё мечтаешь. Надеюсь, ты иногда смотришь на звёзды и не боишься ничего начать сначала».
Я читала — и слёзы текли по щекам. Не потому что грустно. А потому что где-то внутри я ещё жива. Моя настоящая я. Та, которой просто нужно дать руку и сказать:
“Привет. Я тебя помню. Пойдём со мной. У нас впереди новый этап в жизни.”
С этого дня я стала возвращать себя. Потихоньку. Я снова взяла в руки кисточки и начала рисовать. Я завела блокнот с идеями, пусть пока и странными. Я стала выходить одна в кафе, просто пить кофе — время для себя, без телефона, без дел.
Знаешь, самое трогательное — это не грандиозные перемены. А то, как ты однажды утром замечаешь: ты снова улыбаешься без причины. И тебе снова интересно, как там твоя мечта. Жива ли.
